SANTA BARBARA

[Charles Thompson]

Ich hätte definitiv niemals damit gerechnet, dass Summer die schwere Waffe einfach an sich nehmen und ohne Widerworte ihre Aufgabe akzeptieren würde, denn eigentlich war sie so nicht. Eigentlich hinterfragte sie alles und jeden. Regelrecht argwöhnisch sah ich deshalb auch im Auto immer wieder von der Seite zu ihr, wartete auf ihren verspäteten Protest oder versuchte in ihren Augen zu erkennen, was hinter diesem Gehorsam steckte, aber möglicherweise hatte das tatsächlich etwas mit unserem gestrigen Gespräch zutun. Unserer Übereinkunft. Vielleicht verstand und akzeptierte sie einfach, dass ich sie in solche Situationen bringen musste, falls diese absurde Anziehungskraft zwischen uns überhaupt eine Chance bekommen sollte. Denn wenn sie diese einfache Aufgabe nicht bewältigen konnte, wie würde sie dann an meiner Seite überleben? Gerade wenn ich meine Geschäfte abwickelte, konnte ich sie nicht ständig im Augenwinkel haben, da musste sie auf sich selber aufpassen können und auch das versuchte ich hiermit zu provozieren. Sie war auf sich alleine gestellt.
Zumindest ließ ich sie in dem Glauben, nickte ihr nur noch einmal kurz motivierend zu, bevor sie aus dem Auto stieg, und griff erst nach hinten auf den Rücksitz zu meiner Waffe, als sie sich schon schnellen Schrittes auf den Eingang der Tankstelle zubewegte und mich nicht mehr im Blick hatte. Präzise legte ich die schwere Kalaschnikow auf Anschlag, biss hart meine Zähne aufeinander, weil sie dabei unangenehm auf meine noch heilende Verletzung drückte, entsicherte, kniff ein Auge zusammen und zielte direkt auf den Mann hinter der Kasse. Nur als Absicherung. Falls irgendetwas nicht nach Plan lief. Doch anfangs schien es tatsächlich so als hätte Summer alles unter Kontrolle. Ich konnte sie zwar nur aus dem Augenwinkel beobachten, weil mein Blick durchgängig auf jede kleinste Bewegung des Kassierers fixiert war, aber sie schien ihm Angst zu machen, so wie ich es ihr empfohlen hatte. Das klirrende Geräusch mehrerer Flaschen und Getränkekisten drang sogar bis hierher durch, während der Mann gehorsam das Geld in die dafür vorgesehene Tasche verfrachtete, aber dann geschah etwas, das nicht nach Plan lief. Ein kurzer Moment der Unachtsamkeit, keine Ahnung weshalb, aber die Hand von ihm glitt in einer schnellen Bewegung nach unten ins Regal - und ich drückte ab. Die Glasscheibe des Gebäudes klirrte laut, brach in sich zusammen, sechs Schüsse trafen Kopf und Torso der fremden Person und dann wurde alles ganz still. Der Rückschlag meiner Waffe hatte sich so unangenehm gegen meine Wunde gedrückt, dass ich meiner Kehle einen schmerzhaften Schrei untersagen musste und für einen kurzen Moment durchaus Probleme hatte mich wieder auf diese Situation zu fokussieren. Darauf, aus dem Wagen zu steigen, mit der Waffe in der Hand, und in Richtung der Tankstelle zu rennen. Hart stieß ich die Tür auf, sah Summer direkt in die Augen, aber bevor ich irgendetwas sagte, drängte ich mich an ihr vorbei, lief um die Theke herum und sah auf den leblosen, blutüberströmten Körper hinab. Und auf eine kleine Pistole daneben. "Scheiße!" Ich legte meine Kalaschnikow auf die Theke, direkt auf die schwarze Tasche mit dem Geld, und starrte für ein paar Sekunden in das zerfetzte Gesicht hinab, ehe ich mich doch endlich an Summer wandte. "Nichts anfassen!", war das Erste, was ich ihr hart und undurchdringlich entgegen warf, doch dann kam wieder diese eine Emotion durch, die ich bei Summer absolut nicht verhindern konnte: Sorge. "Gehts dir gut? Ist alles in Ordnung? Was ist passiert?"