SANTA BARBARA

[Charles Thompson]

In der kurzen Zeit, in der ich für Brooke gearbeitet hatte, wurde zwar niemand mit so einem offensichtlichen Schnitt bis in die Ewigkeit gebrandmarkt, aber ich hatte davon gehört. Jeder, der für Brooke arbeitete, wusste davon und ja, für die Dinge, die zwischen uns passiert waren, hatte Summer diese Narbe auch verdient, aber das änderte nichts daran, dass sich - natürlich - erneut mein Körper verspannte und ich ihr Gesicht mit meinem Blick fixierte. Summer war der rothaarigen Frau also tatsächlich schon wieder direkt in die Arme gelaufen und bestätigte damit nur meine Theorie, dass sie Gefahr wie magnetisch anzog. Alle tadelnden Worte, die ich auf die Schnelle allerdings zusammenbringen konnte, hatte ich mittlerweile mindestens schon drei Mal zu ihr gesagt und deshalb belegte ich sie ausnahmsweise nur mit einem monotonen Kopfschütteln und beruhigte mein Gemüt mit einem großen Schluck Rotwein aus einem billigen Wasserglas. Zumindest vorerst, früher oder später würde sie dafür schon noch eine Predigt bekommen. Da fiel mir auch ein, dass das für ihre letzte überstürzte Flucht zu der Hochzeit von Matt und Madison auch noch ausstand. Ich sollte langsam eine Liste führen. "Das heißt also wir beide sind im Moment in Los Angeles nicht willkommen und wir sollten uns eine Alternative suchen", schlussfolgerte ich tonlos, weil ich innerlich noch damit beschäftigt war meine aufkeimende Unruhe über Summers Leichtsinnigkeit zu beruhigen. Diese Frau machte mich völlig fertig. "Wenn du sagst, dass du arbeiten gehen willst, nehme ich an, dass du über diese Alternativen schon nachgedacht hast? Was ist dein Plan?" Hatte sie einen Plan? Hatte sie während ihrer paar Tage in Los Angeles entschieden, dass sie doch in eine andere Stadt gehen würde? Nochmal neu anfangen? So wie immer? Auch wenn sich darüber ein unangenehmer Druck auf meine Brust legte und ich Summer erneut mit meinen Augen fixierte, könnte ich es ihr nicht verübeln. Vor allem dann nicht, als ich erfuhr, dass sie tatsächlich mit Matt über die Vergangenheit von mir und seiner Frau gesprochen hatte. "Sie war nicht die Erste, die ihre Drogen mit Sex bezahlen durfte und sie war auch nicht die Letzte", antwortete ich trotzdem ehrlich und so emotionslos wie immer. Nur wie sollte ich ihr das erklären? Kurz hielt ich inne, um nach den passenden Worten zu suchen und noch einen weiteren Schluck Wein in meine Kehle zu kippen. "Ich habe keinen Fetisch für erniedrigenden, brutalen Sex, falls du das wissen willst. Ich brauche das nicht. Und ich hab mich auch weder Madison noch einer anderen Frau jemals aufgedrängt oder etwas getan, was gegen ihren Willen ging. Im Gegenteil eigentlich. Madison kam zu mir, weil sie kein Geld hatte, um ihre Drogen zu bezahlen, und hat mich beinah angefleht, dass ich ihr eine andere Möglichkeit gebe, damit sie weiterhin ihren Stoff bekommt. Was ich getan hab war also eigentlich viel eher sehr aufopfernd und hilfsbereit, sonst hätte sie sich bestimmt von irgendeinem Dach gestürzt." Weil ich genau wusste, dass das natürlich völlig übertrieben war, hoben sich meine Mundwinkel kurz zu einem kalten Lächeln. Bevor ich meine Erklärung fortführte. "Ich halte nicht viel von Junkies. Das klingt vielleicht absurd von jemandem, der sein Geld mit dem Verkauf von Drogen verdient, aber ich hasse Menschen, die daran zugrunde gehen. Ich kann denen keinen Respekt entgegen bringen und diese Respektlosigkeit- die hat sich im Sex geäußert. Ich habe ein paar attraktiven Frauen dadurch gezeigt wie wertlos und nichtsnutzig sie sind. Madison eingeschlossen. Ich denke das beantwortet zumindest die Frage, weshalb das bei dir nicht so ist, und nein, es wäre bei dir nicht passiert. Oder es wird bei dir nicht passieren." Über die grammatikalische Vergangenheitsform, die sie dabei nutzte, legte ich meine Stirn in Falten. "Wo stehen wir gerade? Hast du dir darüber auch Gedanken gemacht?" Konnte sie das auch ohne in den Arm genommen zu werden?