CHRIS' FLAT

[Kilian Thomas Carter]

Meine Tochter hätte nichts tun oder sagen können, das mich in diesem Moment aufgehalten hätte. Ich merkte zwar wie sie sich an meine Hand klammerte, ich hörte auch wie sich mich anflehte und ich drehte mich sogar in ihre Richtung, um in ihre ängstlichen, verzweifelten Augen zu sehen, aber es nützte nichts. Auch nicht, dass sie Jeany erwähnte und dass sie diesen Mama würde das nicht wollen-Joker ausspielte, der schon öfter auf Erfolg gestoßen war. Diesmal tat er das nicht. Dieses Arschloch hatte meine Tochter vergewaltigt, mein Kind, meine Kleine. Er hatte dafür gesorgt, dass sie sich nutzlos und wertlos fühlte, er hatte ihr jegliche Würde genommen und dann prahlte er auch noch damit. Dann sendete er mir dieses Video an Weihnachten, so als wäre es ein Geschenk. Die Wut, die das berechtigterweise in mir freisetzte, die konnte niemand mehr zügeln und deshalb stieß ich meine Tochter auch von mir, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Ich ließ sie einfach dort auf dem Boden sitzen, stieg in meine Schuhe, verließ die Wohnung und knallte hart die Tür hinter mir ins Schloss, ohne noch einmal zurück zu sehen. Mit jeder Treppenstufe, die ich nach unten lief, steigerten sich die Aggressionen immer mehr, nichts anderes existierte noch in meinem Kopf. Blind vor Wut stieß ich die Haustür auf und obwohl ich keine Ahnung hatte, wo der Kerl sich gerade aufhielt, lief ich einfach drauf los, klammerte mich an jeden kleinen Anhaltspunkt. Erst lief ich zu seinem Fotostudio, durch Lahjas Praktikum wusste ich noch wo das war, aber mitten in der Nacht an Weihnachten war dort natürlich niemand mehr. Dann ging ich zu der Kneipe, die einst Brooke gehört hatte, doch als ich Chris dort auch nicht finden konnte, nahm ich mir einen der betrunkenen, älteren Männer vor. Immer wieder schlug ich auf ihn ein, als ich ihn alleine im Flur zur Toilette abfing, so lange, bis er vor mir auf dem Boden zusammen sackte und Blut hustend die Adresse herausgab, die ich brauchte. Scheiße, dieses verdammte Arschloch würde heute Nacht sterben, er würde für das bezahlen, was er meiner Tochter angetan hatte! Immer wieder ging mir das durch den Kopf, auf dem Weg zu dem Haus, in dem sich auch seine Wohnung befand, und als ich dort ankam lief ich tatsächlich ohne nach rechts oder links zu sehen auf die Tür zu. Mehrmals drückte ich die Klingel mit seinem Namen darauf, immer wieder, ich schrie laut seinen Namen in die Nacht, schlug meine Hand gegen die Eingangstür, rüttelte an dem Knauf. Ich trat gegen das Holz, boxte gegen die Wand, fluchte ununterbrochen und wartete darauf, dass dieser Wichser sich endlich zeigen würde. Dass dieser feige Hurensohn bekam, was er verdiente.