AIDEN'S FLAT

[Charles Thompson]

Es gab nicht viel Materielles, das mir wirklich wichtig war. Das durfte es auch gar nicht geben, denn nach meiner überstürzten Flucht aus New York hatte ich mich mit dem Gedanken abgefunden, dass ich mich emotional nicht an diese Dinge binden konnte, das brachte nur noch mehr Probleme mit sich. Meine hochwertigen Möbel hatte ich dort lassen müssen, ebenso wie meine Dirtbikes, mein gesamtes Eigentum. Nur eine Tasche voller Klamotten war mir geblieben. Und mein Auto. Das Einzige, von dem ich mich nicht trennen konnte und auch eigentlich niemals trennen wollte. Eigentlich. Doch als ich am frühen Morgen des ersten Weihnachtstages mein Hotelzimmer verließ, um auch während der Feiertage geschäftlichen Verpflichtungen nachzukommen, stand mein Auto auf einmal nicht mehr dort, wo es stehen sollte. Stattdessen lag auf dem Boden ein Zettel, beschwert mit einem Stein, auf dem in krakeliger Handschrift die Worte Frohe Weihnachten. Fühlt sich gut an, wenn etwas weg ist und man nicht weiß, ob es wieder zurück kommt, oder? geschrieben standen. Sekundenlang stand ich wie erstarrt dort, fixierte diesen kurzen Brief mit meinem Blick, ehe ich mich urplötzlich herum drehte und den Stein in meiner Hand so hart in Richtung des Hotels schlug, dass ein Fenster zerbrach, welches sich dummerweise direkt in meiner Schusslinie befand. Im ersten Moment fiel mein Verdacht auf Summer, weil ich mich nur zu gut an die Vorwürfe erinnerte, die sie mir vor wenigen Tagen an den Kopf geknallt hatte. Weil ich noch immer damit zu kämpfen hatte, dass dieser absurde Deal zwischen uns tatsächlich so schnell wieder vorbei sein sollte. Und weil ich sowieso ständig an sie denken musste, viel öfter, als mir lieb war. Doch nachdem ich noch einen weiteren, prüfenden Blick auf den Zettel geworfen hatte, verlor sich diese Theorie wieder, denn die Handschrift dort, die gehörte auf keinen Fall zu ihr. Andere Menschen achteten vielleicht nicht auf so etwas, aber dies waren die Kleinigkeiten, die mich von den anderen unterschieden. Ich prägte mir so etwas ein. Und sowieso, diese Tat schrie viel eher nach der Person, die mir als Zweites in den Kopf kam: Haily. Natürlich. Binnen weniger Minuten hatte ich den Mann angerufen, der eigentlich damit beauftragt war auf meine Schwester zu achten, und ließ mir von ihm bestätigen, dass er sie in der vergangenen Nacht aus den Augen verloren hatte. Wenigstens wusste er jetzt wieder, wo sie sich befand, und so dauerte es auch nicht lange, bis ich mich von einem anderen Handlanger abholen und mich genau dorthin bringen ließ. Der Typ, bei dem sie sich gerade aufhielt, hieß Aiden Rutherford, teilte man mir mit. Arbeitslos im Moment, vorher Musiker. Er schien harmlos zu sein, keine Gefahr für uns, und deshalb stieg ich auch nur mit einem der beiden Männer die Treppen nach oben, um direkt an besagter Haustür zu klingeln. Viel zu früh war es, kurz nach sieben Uhr am Morgen, deshalb brauchte es für meine Verhältnisse auch viel zu lange, bis ein massiv tätowierter, verschlafener junger Mann die Tür öffnete und erschrocken in unsere Gesichter starrte. "Haily. Ist sie hier?", fragte ich mit harter, emotionsloser Stimme und konnte schnell genug meine Hand gegen die Tür drücken, noch bevor er dazu kam sie vor unserer Nase wieder zu schließen. "Ich würde gerne mit meiner Schwester reden." Ein drohender Unterton lag in meinen Worten und nachdem der junge Mann noch einmal mit dem Blick zwischen uns gewechselt hatte, trat er resignierend einen Schritt zur Seite und deutete auf eine Tür am Ende des Flures. Mit einem einzigen Blick verständigte ich mich mit meinem Angestellten, dass er den mutmaßlichen Aiden im Blick behalten sollte, während ich direkt auf besagten Raum zuging, die Tür aufstieß und meine Schwester dort schlafend im Bett liegen sah. "Wo ist es?", fragte ich laut, ohne Begrüßung, griff nach dem Ende ihrer Decke und zog sie ihr einfach vom Körper herunter. "Mein Auto, Haily! Wo ist es?" Mit jedem Wort wurde meine Stimme lauter und wütender.